Je suis le visiteur du soir

Je suis le poète des nuits

J'effleure parfois de ma plume

Le papier gris du désespoir

Et dans la nuit pâle je hume

Ton coeur qui bat et qui s'ennuie

Je suis le visiteur du soir

Je suis le poète des nuits

Mais dans ton coeur rien ne s'allume

Lorsque tu vois tomber le soir

Et quand tes yeux alors s'embrument

Coule une larme dans la nuit.

Je suis le visiteur du soir

Je suis le poète des nuits

Mes mots volent comme une plume

Au vent léger de mon espoir

Tendres souvenis qu'on parfume

A l'heure douce de minuit.

Je suis le visiteur du soir

Je suis le poète des nuits

Je suis un rêve un peu d'écume

Dans le train qui va dans le noir

Et qui t'emporte dans la nuit.

Il y a bien longtemps quelque part sur la terre

Une fleur sans couleur sans odeur et sans nom

Versait tout doucement des larmes bien amères

Dans le coin d'un jardin obscur à l'abandon.

Un bourdon qui passait tout bruissant de ses ailes

Entendit ses sanglots et se posa sur elle.

Vois mes épines hélas, disait la pauvre fleur

Elles piquent, et cruelle, aux autres je fais peur

On se méfie de moi on me fuit on m'évite

Et je reste si seule, oubliée et maudite...

Ne pleure pas ô fleur, répondit le bourdon

Car moi aussi, tu sais, on craint mon aiguillon,

Et puis ne vois-tu pas mon coeur qui te sourit

Au seuil d'un nouveau jour qui renaît à la vie ?

Et si je viens vers toi, butiner matinal

C'est que tu m'éblouis et qu'entre tes pétales

Ivre de ton parfum je te respire telle

Entre toutes les fleurs car tu es la plus belle...

En entendant ces mots la fleur se redressa

Elle embauma soudain, rougit avec éclat

Et c'est ainsi qu'en mai naquit un jour la rose..

De terne qu'elle était, elle se fit grandiose

Et devint la plus belle car un jour de rosée

Un bourdon qui passait, enfin l'avait aimée.

Dans l'inventaire à la Prévert

On trouve de la prose et des vers

Et même à la fin ô bonheur

Un tout petit raton-laveur.

Dans l'inventaire à la Robert

Beaucoup plus extraordinaire

Où rien n'est vrai où tout est faux

Viens découvrir les ani-mots !

Lors tu verras des pies-panthères

Fumantes et pleines de mystère

Et là, faisant de grands plongeons

Mais oui ce sont des canes-thons

A côté, la mine hypocrite

Se reposent les chattes-mites...

Dans l'inventaire à la Robert

En cherchant bien on trouve encore

Une famille de rats-porcs...

Quant à l'hybride magnifique

Qu'on voit là-bas c'est un porc-tique.

Pourtant celui que je préfère

Qui me ressemble comme un frère

Il a vraiment un nom ad hoc

T'as deviné ? C'est le loup-phoque...

Ici finit mon inventaire

Bien loin de celui de Prévert

Car de mes mots écrits hier

Le temps demain fera poussière.

Il fait nuit ce matin, il a son uniforme

On a bandé ses yeux devant le peloton

Il ne faudrait jamais que le monde s'endorme

Sous la pluie des obus, sous les balles de plomb.

Un ordre et  puis la salve, on voit trembler sa forme

Avant qu'il ne s'affaisse enfin de tout son long

Bien plus anéanti que par le chloroforme,

Le poteau de la mort comme ultime jalon.

Il avait déserté, trop seul, trop las, sans aide

Lui, simple matelot servant sur l'Archimède

De la guerre cruelle il paye l'addition.

Est-ce bien de l'amour que notre vie procède ?

Sur la terre saignée gît un corps froid et raide

Un supplicié auquel nul ne porte attention.

De la rue Pierre Honfroy à la rue Jean Picourt

A l'ombre du clocher hommage à Saint Frambourg

Elle offrait sa chaussée, ses cailloux, sa poussière

Et ses trottoirs poudreux à nos jeux de naguère.

Elle était un peu rue, voie, impasse et venelle

Entourée de jardins, de cours et de tonnelles

Dans l'escalier en bas, tout fleuri d'églantines

On croisait Jean, Pierrot, Chantal ou bien Martine.

De la rue Pierre Honfroy à la rue Jean Picourt

On tâchait d'esquiver, nous surveillant toujours

Derrière ses carreaux, le regard du tailleur

Témoins de tous nos jeux dont il fut le censeur.

De la rue Pierre Honfroy à la rue Jean Picourt

Le lilas a jauni sur nos printemps trop courts

Et nous avons quitté notre rue, nos maisons

Dispersés par la vie vers les quatre horizons.

Cette rue n'avait rien des chemins de la gloire

Et sa seule richesse était dans nos espoirs,

Mais de toutes les rues c'est elle la plus belle

A notre coeur d'enfant, rue Ferdinand Roussel.