Un été sans histoire, par Madeleine Chapsal, 1973

Un été sans histoire, c'est un roman qui pourrait  s'intituler "Un livre sans intérêt", tant il est fade, inconsistant, futile, à travers le verbiage nombriliste de l'auteur.. C'est l'écrit vain d'une écrivaine qui passe un été à recevoir sa marmaille, sa parentèle variée, dans un tourbillon estival d'activités aussi fébriles qu'inutiles, et surtout dont on se fout éperdument ! Tous ces bouts de famille, avec leurs lubies, leurs déchirures, leurs histoire de cul et leurs divorces, c'est ds trucs qui concernent l'auteur, mais nous on s'en fout complètement ! Que l'héroïne de 50 ans se tape un minet de 20 ans, grand bien lui fasse, mais c'est pas une histoire, ça, c'est pas un roman, c'est une anecdote dans une vie qui ne m'intéresse pas... J'aime, dans un livre, être emporté loin, haut, et non pas assister à la sieste des uns, au petit-déjeuner des autres, avec  des détails sur l'humidité de leur entrejambe ou la température de la mer !.... Bref, je me suis emmerdé grave tout au long des 200 pages, mais je suis allé jusqu'au bout, j'ai mangé le navet jusqu'à la fin, car j'ai longtemps espéré un rebondissement, un bout d'intrigue, un peu de suspense, un brin d'originalité, un peu de littérature, quoi !.. Mais rien ! Rien que des lignes interminables où l'on se triture l'ego, on se fouaille le nombril, on nous submerge d'historiettes familiales, sans jamais réussir à nous faire partager la moindre émotion... On demeure constamment extérieur, et l'impression qui domine, finalement, c'est que ce bouquin a été rédigé pour celle qui l'a écrit, et non pour les lecteurs... Et hop,  encore un bouquin qui va dégager des étagères de ma bibliothèque !