Polar eminemment chiant !... Tel pourrait être le résumé de ce bouquin de 524 pages... D'abord, je déteste les  polars dans lesquels le policier est un mec déglingué lui-même ! On est ici dans la veine pleurnicharde et compassionnelle, du genre : "vous voyez, ce policier, c'est un homme comme tout le monde : bouffé et meurtri par la vie, alcoolo".... Ensuite, l'histoire est un melting-pot, un salmigondis de plusieurs récits entremêlés dans une daube littéraire particulièrement indigeste ; jugez plutôt : un flic arrête un acteur qui tourne dans un film historique sur la guerre de Sécession. L'acteur est bourré, ivre au volant, et raconte que pendant le tournage, il a trouvé dans un marais le cadavre desséché d'un Noir ligoté par des chaînes... Le flic se rend sur place, et en voyant le corps... se rappelle soudain que 37 ans plus tôt, alors qu'il était gamin, il a vu à cet endroit un homme s'en prendre à un Noir et l'abattre !... Dans le même temps notre flic enquête sur le viol d'une fille par un assassin récidiviste dans la région... Et ces deux histoires vont se mêler en une horrible ratatouille, dans un bavardage dégoulinant  et d'interminables digressions sur les paysages, la couleur du ciel et le parfum des fleurs, ainsi que sur les états d'âme du policier, de ses collègues, de sa meuf, sans compter le mélange du présent et du passé historique... Bref, ce polar ne nous raconte pas une histoire policière, mais il nous fait partager les tourments  personnels d'un flic mal dans sa peau, qui se cherche lui-même au lieu de chercher les coupables ! Or je me fous de la vie de ce flic ancien alcoolo ! Je ne suis pas son psychanalyste ! J'attendais une vraie histoire... et il n'y en a pas dans ce roman ! J'ai perdu de longues heures de ma vie à lire ce navet, avant de le balancer dans une poubelle, afin qu'il soit recyclé, peut-être en papier-cul, avec enfin une véritable utilité pour l'humanité !