• SAN ANTONIO

    J’FUME PLUS !<o:p></o:p>

    A la  manière de San Antonio<o:p></o:p>

    Par Robert Lasnier<o:p></o:p>

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    La porte du burlingue claqua sec, comme une tarte dans la gueule bien appliquée. Putain, Anatole, ça c’est une nouvelle qui sent le fion : au premier janvier, t’as plus l’droit de te carrer une clope entre les chicots, gronda l’Enflure, tout en se fourrant un barreau de chaises entre les ratiches, un havane de derrière les fagots. Pas de réponse d’Anatole. Mais ça gémissait dur derrière la lourde. Dans la salle de bain, il avait rien esgourdé, Anatole Blondeau. C’est pas qu’il était sourdingue, mais seulement vachement occupé,  tandis qu’il se fourbissait le zigomard sous la douche. Tout ça à cause de Juliette qu’était venue tout à l’heure et qui l’avait salement allumé. La petite salope. Elle avait dix-neuf ans la môme, pas dégueulasse, des cannes fuselées de première bourre, jupe hyper-mini, des miches larges comme des deltaplanes, une brune tendance « aux burnes » ; rien que de la voir, tu lui aurais touché l’écureuil sans attendre les présentations. Anatole sortit, la nouille amollie tant par la nouvelle que lui répéta l’Enflure que par la décharge  qu’il venait, c’est le cas de le dire, de se foutre à pleine pogne ! <o:p></o:p>

    -         Plus de clopes ? et pourquoi ? c’est quoi c’t’embrouille à la con ?...y aurait comme qui dirait des risques ?<o:p></o:p>

    -         Ouais, c’est ce que disent les pontes : si tu fumes, tu peux choper plein de saletés illico, t’as même le choix, zyeute l’échantillon : une acrocyanose de Patouillard, un aphte à Line, une ataxie G7, un épanchement de Sidonie, une sclérose en plâtre, ou un simple cancer des bronches avec métastases généralisées et césure à l’hémistiche !<o:p></o:p>

    Anatole restait coi, quoi ! Subjugué il était. Il se reprit, attrapa un paquet de pipes qui s’emmerdait sur le coin d’une commode, et s’en grilla une, une Lucky Strike, tirant goulument sur la tige, comme une vierge assoiffée qui suce un braquemard de dinosaure géant en rut. Puis, pour se rebecqueter le moral, il décolleta prestement une boutanche de cognac VSOP, s’en servit une rasade qu’il avala en clapant de la menteuse : Va pas être la noce, Juliette, avec cette nouvelle loi ! Plus fumer ?... Non, le législateur, il connait pas Juliette : Elle préférera s’arrêter de se faire tirer, défoncer, grimper, enfiler, poinçonner, plutôt que de lâcher la  clope. Elle qui se tape ses deux paquets de Players tous les jours… Et les poulardins ? T’imagines le taf qu’y vont avoir pour faire respecter la loi ? Imagine : un mec tousse dans la rue… et hop, on lui renifle dans la gueule et on lui fout une contredanse ! On n’est pas sortis de l’auberge avec cette loi anti-tabac !<o:p></o:p>

    L’Enflure branlait du chef, pensif, en se grattant les burnes, signe chez lui d’un grand désarroi ostentatoire… Sur ce sujet fumeux, s’agissait pas de mégoter ! Il tonna soudain, comme Bossuet surprenant Madame de Sévigné en train de s’astiquer la motte pendant le sermon à l’église Saint-Paul :<o:p></o:p>

    -         C’est un coup monté des non-fumeurs, ça, y a pas à tortiller du cul pour chier droit !  Ils sont cons comme c’est pas possible, les non-fumeurs, des mecs avec un QI très bas, aussi profond que le Titanic, et qui ont un lavement à la place du cerveau… La vie, ça avait de la gueule, du temps du tabac : tu te plantais profond une cibiche dans les badigoinces, et une allumette plus tard, tu gloussais d’extase, mon pote ! Sans compter que ça occupait les pognes : fallait choisir les clopes, craquer les allumettes, vider les cendriers, couper les cigares. Ca faisait des trucs qui passaient le temps… La vie c’est souvent qu’un long tunnel d’emmerdes, et la clope ça y mettait un peu de lumière… Comment qu’on va se faire chier désormais !<o:p></o:p>

    -         Pas forcément, hasarda Anatole…<o:p></o:p>

    -         Pas forcément…Pas forcément ?... et il restera quoi dans la vie, à part la baise ?<o:p></o:p>

    Anatole se concentra, puis, péremptoire :<o:p></o:p>

    -         Y restera au moins trois trucs, des trucs pas faciles à gérer, mais qu’il faut bien maîtriser pour être heureux : le gode, la chiasse, et la gerbe !<o:p></o:p>

     Y avait rien à répondre ! Il avait raison, Anatole, avec sa gueule d’empeigne. Platon aurait pas dit mieux chez les Grecs. Alors l’Enflure balança son mégot en éructant. <o:p></o:p>

    -         J’fume plus, qu’il gueula, j’fume plus !....<o:p></o:p>


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